Bueno por fin pude volver......todavia tengo un monton de examenes y eso me alejo un poco de la escritura....ademas de otras cosillas por ahi.....
pero recientemente escribi esto y me gustaria compartilo con quienes me dedican unos minutos para leer las cosas que voy posteando...............y si pasa alguien nuevo tambien.
Saludos a todos!


POEMA XXI
Una tarde cualquiera pasa por mi casa
a discutir de poesía, y de las noches
en las que nunca vimos
ni a Sinatra ni a los Rolling;
Tal vez repitamos la intimidad del tiempo
y del insomnio:
quien sabe esto de preguntarnos cosas
nos puede llevar hasta el borde de la cama
o de la muerte
hasta el borde del amor
o de la guerra;
aunque de todas formas ya no soy el soldado
de los soles, la juventud se pierde
entre las pantallas de un discurso
y yo prefiero la paz de la sangre entre las sabanas.
Una noche cualquiera pasa por mi casa
a reflexionar sobre los dioses que encierran las ciruelas
la imposible sensación del mar y su destino;
ese carpe noctem con instinto de paloma
y de cerveza,
quien sabe, tal vez nos ataque el escritorio
o las viejas fotos de la escuela
te sorprenderá saber que tengo dos empleos
y que mi papelera no está llena de pasado
ni siquiera conservo las sombras y destellos
de las veces que nos acostamos
cerca del viento y de la noche,
tan solo esos papeles o poemas
que hablan de la luz en los infiernos
los enemigos del jardín entre las nubes.

OTRA VEZ PERDIDO POR EL BLOG

Como reza el titulo, una vez mas los examenes,...el trabajo y las preocupaciones cotidianas me alejan un poco del blog...asi que pongo este post para no perderme del todo en el mes de octubre.
Es un poema bastante viejo si mal no recuerdo del 2.005 asi que van a observar bastantes fallas: sobre todo en la estructura, algunos lugares comunes y quizas en el ritmo pero por alguna razon siempre me gusto....sera que para mi tiene un sentido claro: el de seguir adelante a pesar de todo....lo que nos pueda pasar....El poema es un poco eliptico pero despues creo que me pase al bando de los obvios (ver este blog)jaja asi que quizas algunos noten como cierta evolucion en la escritura... pero en fin...no le puedo pedir a la literatura mas de lo que yo mismo le doy....y ya! asi que saludos a todos!


LA VIDA NO CONTINUA

NO. PUNTO
LA VIDA NO CONTINUA,
DESPUES DEL LABERINTO DE SANGRE
DESPUES DEL TIEMPO DE LOS GUSANOS
SOLO QUEDA LA LUZ DE LA MEMORIA
SOLO QUEDAN LOS CÍRCULOS DEL DIABLO
Y EL ALMA DE MI ALMA
PARA NEGAR LOS OFICIOS DEL CUERPO,
APARECEN LAS MOSCAS DEL MIEDO
PARA CONVERTIR LA CARNE EN UN FANTASMA
Y DESAPARECEN LOS COLORES DE LA VIDA
DESPARECE EL ALIENTO.

NO, LA VIDA NO CONTINUA
PERO CONTINÚA…
CONTINÚA EL ALIENTO QUE SE HA IDO
CONTINUA EL CORAZON DESESPERADO
CONTINÚA EL SEXO CON LA MUERTE
A PESAR DE SER VIRGEN INFINITAS VECES,
EN EL AMOR, LA COMPASIÓN, EL JARDÍN…
SIEMPRE QUEDA LA VENGANZA DE LA MANZANA
UNA CALAVERA QUE RECITA INSTANTES REPETIDOS.

TERRIBLE ANSIEDAD DE FUTURO

Me han cortado las rutas
que van a Marzo y a Setiembre
así que da lo mismo subirse al colectivo
o tener tu propio auto.
A veces el numen de la tarde, no alcanza
para cubrir los trabajos y monedas
o para contemplar las huellas rojas del asfalto.
Así que me quedo con la revolución que pasan en la tele:
un par de fechas caducadas,
una factura de luz en el correo,
una ofensiva frecuente a la heladera,
la noche con ribetes rosas de hambre y de locura;
y me decanto por la primera baratija que resista
a las azules indigencias de mi mundo.
Si ya sé, sino encuentro un método que resista
me rendiré a los argumentos de la prensa
a las pulsaciones de un archivo absurdo
porque otra vez me encuentro
con las monedas, la heladera, la luz en los correos
la idea terrible de soportar otro ladrón anochecido.

SOBRE OTRAS OBSESIONES

Alguien me ha dicho que ser perverso
es parecido a masturbarse en la mañana
pero nunca he despertado
con otras manos que no fueran las mías
recorriendo los orcos diarios de mi vida.
Confieso por momentos
que odio mi apariencia y mi escritura
que odio mi soledad de marginado
pero no me pesa escribir sobre otras obsesiones:
No me pesa inventar mil historias que justifiquen mi existencia
No me pesa fantasear con hombres y mujeres.
No me pesa ser soltero cada noche entre las sabanas.
A estas alturas ya no duermo ordenando las ovejas y conejos
sino que debo hundir mis cabellos
hasta alcanzar las pequeñas ciruelas
que encierran las musas de la noche.

The power of book

(Porque escribir es una obsesión y una excusa
Porque siempre hay un libro favorito)
Un libro me parte la cabeza
y esparce mi sangre de cordero
por las hojas infames de tu cuerpo
Un libro me obliga a dejar las canciones
de la tarde para escribir de un amor malo
y de los perros que han muerto en mis caderas
Un libro me confronta con la angustia de ser poco
con la rutina de ser menos que un chicle masticado
Un libro me parte mi cerebro hasta que alcanza la forma de botella
Entonces poco menos que valiente recojo los poemas reciclados
para intentar decirte que todavía no entiendo cómo nacen los amantes
o porque siempre pierdo como un lobo solitario
el cruel costado de tu costilla reprimida
y me desvivo escribiendo estas líneas sin sentido
porque… no tengo novia… y escribo un libro.

ESCRIBE O MUERE

El rumor es cierto,
no se puede tener sexo con tu amiga o con tu prima
Eso solo sucede en los libros de un tal Diego
que a veces escribe y otras muere.
Debe ser que las cosas siempre empiezan por lo bajo,
por lo rojo, o por lo intenso de tu falda
como si un ángel se transformara en algodón
y recorriera las cortinas de tu cuerpo
Pero yo no miro las vidrieras con mi prima
o me dedico a las amigas por las lenguas
porque sucede que a veces me despierto
sin saber si es danza o si es batalla
las cosas que me han escrito en esta vida
y tal vez por eso, porque siempre me dicen
que estoy un poco loco
es que pierdo todos los papeles y poemas.

Toda familia es una tragedia I

El almuerzo es el peor momento de mi vida
es el instante de la huida,
es el instante de fingir ante los panes
que mis vacaciones no me pesan
que esto es otra vez una tarde cualquiera del invierno.
Es el instante de juzgar a mi familia
y sentir una tragedia en las veces que reclamo:
por las monedas de la noche
por un poco de jabón
o por la soledad de las mañanas.
Otros se hicieron aves, espada y canto
pero a mí me toca asumir el oficio de las artes nibelungas.
No, no se trata de un reproche
eso lo dejo a los perros
o en todo caso a los teatros nacionales
es solo constatar que han pasado los veranos
que otra vez me percato de mi hado nocturno
en las mañanas rosas de la furia,
porque sencillamente he de admitirlo
se hace difícil tener memoria y no estar desaparecido.

¿¿?? Una terrible ansiedad de futuro

REALMENTE DESPUES QUE ME ENTERE QUE LA PRESIDENTA APROBO O REALIZO LOS NEGOCIOS CON AFA ME QUEDE ¿? SIN SABER EN QUE MUNDO O MEJOR DICHO EN QUE PAIS VIVO Y CASI DIRIA CON UN INMENSO MIEDO AL FUTURO (HOY REMATE CUANDO VEIA QUE EL DESEMPLEO CRECIO EN LA ARGENTINA Y TAMBIEN CUANDO PIENSO EN TODAS LAS COSAS QUE ME MOLESTAN UN EJEMPLO LOS CORTES DE RUTA PERO ESA ES OTRA HISTORIA). NO ENTIENDO COMO ALGUIEN QUE SE SUPONE ELEGIDA POR EL PUEBLO Y CAPACITADA PUEDE REALIZAR UN ACTO TAN TONTO! (aunque deberia decir picaro tambien, porque me imagino que ella aprovecho para llevarse unos pesos).

REALMENTE SENTIA QUE VIVIA O QUE VIVO EN UN PAIS HORRIBLE!, LO QUE MAS CHOCO ES QUE SALIO A DAR UN DISCURSO TOTALMENTE DEMAGOGICO EN EL QUE COMPARABA EL FUTBOL CON LOS SECUESTROS DE PERSONAS Y QUE ELLA NO ERA DE ESE TIPO Y QUE QUERIA QUE TODOS LOS ARGENTINOS TUVIERAN FUTBOL EN SUS CASAS! Y QUE SU GOBIERNO APOYA EL DEPORTE (lo cual es mas falso que verdadero) ...... Y NO SE QUE OTRAS GANSADAS DIJO.......REALMENTE ME PUSO MUY TRISTE Y CON MUCHA BRONCA E IMPOTENCIA..........

ACLARO QUE NO TENGO NADA EN CONTRA DEL FUTBOL, NO ME DECLARARIA COMO SU MAS FERVIENTE ADMIRADOR PERO TAMPOCO SOY DE LA CLASE NOÑA O NERS QUE ODIAN TODOS LOS DEPORTES! LO QUE ME MOLESTA ES QUE SE GASTA LA $$$ DEL ESTADO O SEA DE TODOS NOSOTROS EN UNA REAL BOLU......Z LO QUE LA CONVIERTE EN UNA PELOT.....A O EN UNA REVERENDA HDP QUE NOS ROBA EN LA CARA! Y LA POSTA QUE CON ESA PLATA SE PODRIAN HABER HECHO UN MONTON DE COSAS MAS! (lo peor es que creo que dentro de unos años vamos a tener de nuevo empresas dentro del futbol y etc es decir vamos a volver a lo mismo de antes y ahora hay gente que la aplaude.......... no me sorprenderia que saque un impuesto a los jugadores o alguna tontera asi).
ESTAS SON LAS COSAS QUE ME HACEN PERDER LA ESPERANZA Y COMO SIENTO QUE LA MAYORIA DE LOS JOVENES ESTAMOS EN LA MISMA O SEA CON UN DESENCANTO TOTAL POR LA VIDA POLITICA ME BAJONEO TODAVIA MAS!
HASTA AHORA TENGO UN POCO DE ESPERANZAS QUE EXISTA GENTE BUENA Y TRABAJADORA EN ESTE PAIS PERO CADA VEZ ME ESTOY CONVENCIENDO MAS QUE NO SOLO SON LOS GOBERNANTES SINO TAMBIEN LA GENTE QUE A VECES ES TAN MIARD.... COMO EL RESTO DEL MUNDO DEL CUAL SE QUEJA!
BUENO A VER SI ME DESAHOGO UN POCO Y LOGRO CONSERVAR LA FE EN EL FUTURO!

POEMA III


La vida, después de quitarte la cabeza de novia
Es como Iwoshima después de Iwoshima
Si en este momento tirasen las cartas del tarot
El arcano seria la serpiente.
Hay un hado que se parece al verde
Y que baila en el fondo del mar

Pensé que podía amarte más que el rojo
Y que la sangre
Pero el círculo dorado siempre se cierra
Y comienza de nuevo
Para volver a amar hay que dejar de lado el campo
Y olvidarse de la primavera y del canto

Hay que dejar de lado el alma
Y buscar un poco de uno mismo
Cuando uno ama las cosas se parecen a si mismas
Y se puede ver el futuro en una copa

Los ojos abiertos recuerdan que alguna vez
Que el Amor se termino
Es fácil volver a caer en el norte
Y que el cuento es infinito...

ESCRIBIR PUEDE SER UN FRACASO

Y si recordar no fuera más que otra excusa
para fracasar cada tanto en los papeles.

Y si estar vacio solo fuera resultado
de un mal día o de las abejas reprimidas.

Si entonces cada beso en el jardín
no me declarara el enemigo de las rosas
ya sabes por eso de tu padre
y porque he sido un miserable
si yo pudiera (pero no puedo)
componerte dos opúsculos tarados
que griten lo mucho
que me invaden tus rincones
o cuanto deseo la llave de tus luces mortecinas.

¿Porque será que ya no hay motivos literarios?
ni siquiera en las trincheras, ni en las hojas,
ni en el humo, ni en el bar, ni en los films
ni siquiera en las letras cenicientas
uno descubre poco a poco
que a veces escribir puede ser otro fracaso.

NO AL IMPUESTAZO A LOS CELULARES

NAVEGANDO POR LA BLOGOSFERA ME ENTERO QUE QUIEREN CREAR UN IMPUESTO A LOS CELULARES.

SEGUN PARECE NUESTRA "HONORABLE CAMARA DE DIPUTADADOS" ENTIENDE QUE TENER UN CELULAR CONSTITUYE HOY UN LUJO Y POR LO TANTO MANIFIESTA CAPACIDAD CONTRIBUTIVA!

AUNQUE ESTE BLOG TIRA MAS POR LAS COSAS LITERARIAS Y DEL ARTE EN GENERAL, LOS ARTISTAS Y SOBRE TODO LOS ESCRITORES NO PUEDEN MANTENERSE AL MARGEN DE ESTAS CUESTIONES:

EN PRIMER LUGAR PORQUE TODOS SOMOS PARTE DE LA MISMA SOCIEDAD (SI YA SE QUE ES UN DISCURSO HARTO REPETIDO PERO ES CIERTO QUE SE LE VA A HACER),

EN SEGUNDO PORQUE ESTE TIPO DE CONDUCTAS DE MANTENERSE AISLADO Y CON CIERTO "DESPRECIO" DE LAS COSAS MUNDANAS ES PRECISAMENTE LO QUE NOS LLEVA A ESTAR MAL PAGADOS (NADIE CONSIDERA UN TRABAJO A LA LITERATURA Y LO CIERTO ES QUE CADA VEZ QUE ESCRIBO UN POEMA O CUENTO TENGO TANTO TRABAJO MENTAL COMO RESOLVER UN PROBLEMA MATEMATICO....... PERO NO ME EXTIENDO MAS PORQUE ESTO ES OTRO TEMA)

Y TERCERO Y NO MENOS IMPORTANTE PORQUE YO TENGO UN CELULAR Y LO RE UTILIZO.

MAS INFORMACION PINCHAR AQUI!

POEMA XX

Fumo a la salida del colegio
y en los viejos bares de la ciudad cansada
no se trata de importancia
o de combinar mi atuendo con las voces de mi mundo.
Es solo la sumisa rebeldía de inclinarse
a la soledad de mis instintos
la maniática costumbre de encogerse
hasta alcanzar los rincones de un poema.
Y si es cierto:que mis amores se han vuelto primitivos
hasta alcanzar el sabor de las cenizas
que el sur es todo mi lenguaje adolescente en los romances
y que susurro en las mañanas
los puntos de la fuga desvelada.
No sé hacer otra cosa que resignarme
a los balances que me explican
a la vida que declaro en cada verso
a las razones, al humo y al silencio
de cada insomnio en la noche XX.

Razones por la que no soy rico

Me atraen los insectos perdedores
y las historias de la tele.
Tengo especial tendencia al ostracismo
y las estaciones que transcurren en mi cama
tampoco me resisto a los colores
ni a los ojos de la luna.
Mi padre me advirtió una vez que no es bueno
buscar el resplandor claro de la muerte
que se aloja en los bestiarios y oficinas
pero que creen, todavía soy rebelde
y siempre vuelvo a los insectos
a las brújulas erradas
a las conferencias proyectadas
de mi propio hado en la penumbra
a los apuntes que echo al mar cada tanto
cuando sospecho que no tengo un yate
ni siquiera un caramelo en mi bolsillo
que me distraiga de estas cosas diminutas
y me evite preguntarme ¿Por qué?
porque no soy rico.

Iº ENCUENTRO INTERGENERACIONAL DE ESCRITORES

ORGANIZADO POR LA SEA (SOCIEDAD DE ESCRITORES ARGENTINOS) A REALIZARSE EL DIA VIERNES 10 DE JULIO EN LA BIBLIOTECA CENTRAL DE LA CIUDAD DE SALTA A LAS 18.00 HS El proyecto intenta ser un espacio de discusion abierta acerca del deber social de la literatura y el problema actual de la difusión. Ademas de que sera una interesante oportunidad para conocer a aquellos escritores noveles que todavia no han publicado o cuyos puntos de vista no se han tenido en cuenta. No se trata de un taller literario sino de la posibilidad de abrirnos al diaógo y a la fraternidad demostrando que las cuestiones generacionales no son impedimento para el arte de la literatura. La reunión cerrara con un homenaje a Jorge Adoum, poeta ecuatoriano. Saludos a todos!y ojala puedan asistir.

un poco perdido por el blog en fin ha sido un terrible mes de examenes parciales y de mucho trabajo.....
ya estare actualizando mas seguido!

Poema XIX


Nadie en la presentación del libro
Ni siquiera las abuelas fastidiadas
y por supuesto tampoco las bailarinas de Venecia
Las fabulas solo remueven las entrañas
a nadie le gusta ser desgarrado por un poema
a nadie le gusta recordar que los amores son ausentes
pero todos saben que hay dos ventanas, y dos salidas
para este pequeño paso que llamamos vida

Al final nadie sabe como publicitar un libro
esas son reglas del mercado.
Tal vez funcione colocar unos cuantos ojos en la tapa
o porque no a las chicas de tu clase.
Los que saben, dicen que es cuestión de suerte
y la verdad es que yo siempre he sido un desgraciado
El amor como los libros no se asocian
con lo oscuro, con lo muerto, con las ostras.

ELEMENTAL Y PROHIBIDO

Mis manos inspiran tu cuerpo
cuando pienso en el humo de tu rostro
si hasta me parece que la reflexión obscena
de tus piernas es un poco la cara oculta de la luna.

Despliego mi cuerpo junto al tuyo
como un rollo del mar muerto
es que ha avanzado tanto el misterio
que ahora el que te siente
es el doble de mi alma.
Esto de amar las cosas muertas
es inútil, elemental y prohibido
siempre se vuelve a lo que se ha perdido.

Poema XVIII


Todo niño sueña con denunciar a sus padres
y escaparse de su casa por las noches
para reivindicarse como un juguete en la cocina
Pero eso no es posible mis perversos polimorfos
tal vez porque en la vida solo los gatos
alcanzan a residir en las ciudades.
y quizás, también porque no alcanzan las monedas
para estudiar el oficio de payaso.

En el fondo todo niño es un retrato de la historia
y en eso se parece a un libro o a un mal poema
pero es que los niños siempre son los últimos versos
y los finales de cada tiempo desmedido.

MUSICA CONTEMPORANEA


PARA LOS INTERESADOS O SIMPLEMENTE PARA LOS CURIOSOS
ESTE MIERCOLES 13 DE MAYO SE PRESENTE "QANIBAL CLUSTER" BANDA DE MUSICA CONTEMPORANEA. LA CITA ES A LAS 21.30 EN EL TEATRO DE LA CIUDAD DE SALTA.

Aunque soy de Argentina, no se porque siempre me quedo entre mis favoritos con los poetas españoles....sera que la "bloguesia" corre por su sangre....
En fin a ver q pasa con esto...
y saludos a todos los que pasen

VIRGEN O PROMISCUO


A los 14 pensaba que el sexo era el sol
cada mañana después de los cigarros.
A los 17 me parecía que los cuerpos
bailan solos cuando llega la hora de la fiesta
A los 18 ser virgen era lo mismo que
girar en el vacio con las alas rotas
A los 21 ser promiscuo era como el lobo
que devora hasta los huesos de su amada
era como escapar a caballo de los vicios de la tarde
y dedicar dos minutos a la lectura del marqués.
Ser promiscuo es encerrarse en el baño
a debatir con los espejos
Ser promiscuo es tocar el sexo cada noche
y escribir estos poemas a la amada que jamás existió.

Mi vida


Mi vida, ni plenitud ni ausencia:
Tan solo los instantes en que revuelvo
los Minturnos de mi alma,
pensando, que tal vez,
Tal vez…podría haber nacido del otro lado de la calle.
Pero, lo cierto es que mi vida es una colección de insectos raros
y de poemas aburridos.
Un constante suicidio literario
que termina cada vez y cada noche
en que cuento mi historia
para perdonarme la vida de artista que no llevo
y seguir pensando que tal vez mañana…..

A LA HORA DE LA HUIDA I

Me siento con rebeldía en el almuerzo
pensando en las cosas que me faltan:
Un amor que no valga nada
o un romance con el diablo
un cuaderno infiel de poemas indiscretos
o porque no, el auto del vecino.

Debería caminar en dirección sur
y olvidarme las llaves de mi casa.
Después de todo cada humano
se agota en su propio centro.
Si…
¡después de todo!, ya no comparto las tardes claras
o las luces del vacío
y hasta he perdido las ganas de pensar en un desnudo.
Tan solo recuerdo las ganas de escapar
de la perversión de mis propios ojos.

A QUIENES DESPRECIAN EL ARTE

Es porque tu familia es mejor que la mía
que me desprecias y que me tratas con desidia.
Pero yo,
yo no repito el prototipo de la estirpe
ni me visto con la miseria de sus ropas.
Yo soy el eterno envidioso,
él manipulador partido y congojado
él que transforma en moras tus rutinas cenicientas
y que cambia tus dolores en improbables esperanzas.
Me divierto deshojando todas tus flores
y disfrazando mis rencores por falsas tentaciones.
A menudo deliro con los trapos de una mujer cansada
y me revuelco en el rio de todas las lágrimas
Pero es porque me has herido.
Joven y vulgar lector con tus gestos tan nimios
Y con tus palabras tan tristes
Que mereces de mí, la negra simiente de una muerte roja.

CUANDO LOS CONEJOS…


Los conejos saltan a la cama,
las parejas se refugian en el sueño.
Me tocaste los bigotes, me besaste las orejas
pero todavía no soy el fuerte hado de tus piernas
Solo soy el débil:
El perverso polimorfo que juega a los conejos.
El que se come las manzanas de tu agenda.
El que escapa en noria de los días de la pasión cansada
porque a mí me gusta siempre el amor nuevo:
El que no conoce de rutinas.
El que es villano y bestia en los cuentos.
El que escapa a caballo con las pequeñas flores.
El amor que no se parece en nada al que soñabas.
Un amor nuevo hecho para perversos.
Un amor de obsesiones cotidianas
porque si tú soportas mi histeria colectiva
yo te regalo mi cuaderno de poemas
para convertirnos en parte de la misma alma
cuando los conejos salten a la cama.

POEMA XIII


La noche en la que vivo
es inmensa como una tumba de luciérnagas
Los días en que camino son un callejón
de gatos negros.
Los días y las noches son las dudas de saltar por mi ventana,
Los días y las noches son los tajos que quedan
en mi cara cuando afeito mi rostro oscuro
Los días son las putas, que son las furias, que son las musas
Las noches son los sapos, que son las penurias, que son las lluvias.
Los días de mi soledad son grandiosos como el baile de un enfermo,
y por las noches estoy triste y soy la mitad de un capullo
donde nacen las larvas del gusano
donde nacen las mariposas ahogadas de un deseo.

SOBRE OTRAS OBSESIONES

Alguien me ha dicho que ser perverso
es parecido a masturbarse en la mañana
pero nunca he despertado
con otras manos que no fueran las mías
recorriendo los orcos diarios de mi vida.
Confieso por momentos
que odio mi apariencia y mi escritura
que odio mi soledad de marginado
pero no me pesa escribir sobre otras obsesiones:
No me pesa inventar mil historias que justifiquen mi existencia
No me pesa fantasear con hombres y mujeres
No me pesa ser soltero cada noche entre las sabanas
A estas alturas ya no duermo ordenando las ovejas y conejos
sino que debo hundir mis cabellos
hasta alcanzar las pequeñas ciruelas
que encierran las musas de la noche.