TERRIBLE ANSIEDAD DE FUTURO

Me han cortado las rutas
que van a Marzo y a Setiembre
así que da lo mismo subirse al colectivo
o tener tu propio auto.
A veces el numen de la tarde, no alcanza
para cubrir los trabajos y monedas
o para contemplar las huellas rojas del asfalto.
Así que me quedo con la revolución que pasan en la tele:
un par de fechas caducadas,
una factura de luz en el correo,
una ofensiva frecuente a la heladera,
la noche con ribetes rosas de hambre y de locura;
y me decanto por la primera baratija que resista
a las azules indigencias de mi mundo.
Si ya sé, sino encuentro un método que resista
me rendiré a los argumentos de la prensa
a las pulsaciones de un archivo absurdo
porque otra vez me encuentro
con las monedas, la heladera, la luz en los correos
la idea terrible de soportar otro ladrón anochecido.

SOBRE OTRAS OBSESIONES

Alguien me ha dicho que ser perverso
es parecido a masturbarse en la mañana
pero nunca he despertado
con otras manos que no fueran las mías
recorriendo los orcos diarios de mi vida.
Confieso por momentos
que odio mi apariencia y mi escritura
que odio mi soledad de marginado
pero no me pesa escribir sobre otras obsesiones:
No me pesa inventar mil historias que justifiquen mi existencia
No me pesa fantasear con hombres y mujeres.
No me pesa ser soltero cada noche entre las sabanas.
A estas alturas ya no duermo ordenando las ovejas y conejos
sino que debo hundir mis cabellos
hasta alcanzar las pequeñas ciruelas
que encierran las musas de la noche.

The power of book

(Porque escribir es una obsesión y una excusa
Porque siempre hay un libro favorito)
Un libro me parte la cabeza
y esparce mi sangre de cordero
por las hojas infames de tu cuerpo
Un libro me obliga a dejar las canciones
de la tarde para escribir de un amor malo
y de los perros que han muerto en mis caderas
Un libro me confronta con la angustia de ser poco
con la rutina de ser menos que un chicle masticado
Un libro me parte mi cerebro hasta que alcanza la forma de botella
Entonces poco menos que valiente recojo los poemas reciclados
para intentar decirte que todavía no entiendo cómo nacen los amantes
o porque siempre pierdo como un lobo solitario
el cruel costado de tu costilla reprimida
y me desvivo escribiendo estas líneas sin sentido
porque… no tengo novia… y escribo un libro.